Порой меня крутит от того, что эта война на расстоянии вытянутой руки и у нас есть силы сломать ей хребет, но мы не делаем этого. Голова понимает все подоплеки этого решения, но сердце... сердце - нет.

Как фехтовальщик школы Иай до, я привыкла решать поединок одним ударом, можно даже на опережение. В затягивании любого конфликта я вижу напрасную трату сил, крови и людей.

Edited at 2017-06-02 06:23 pm (UTC)

Мне тоже порой кажется. Что это все теперь - долгое ожидание на берегу реки в предвкушении проплытия мимо и вдаль вражеского трупа.
Но если не ждать - не переполнится ли река телами невинных?
Но и ждать уже нечего - время давно вышло, многое ушло и многие ушли.
Но сегодня... день такой.. память и сжатые кулаки. И вера в расплату.

Снова пальцы в циатиме,
Пахнет порохом и небом.
Тут не думай об интиме,
Заслонясь насущным хлебом.

Не мечтай о большей доле,
Чем доехать до заката,
Я опять с друзьями в поле,
Немезида и Геката,

Перемешаны и слиты
В чистоту огня и стали,
Этим датам лечь на плиты,
Кем бы мы с тобой ни стали.

Кем бы нас не заменили,
Не забили в тыл казенный,
Кем бы мы с тобой ни были,
Дорогой мой отделённый.

Над дорогой кружат птицы,
В жирной копоти деревья,
Тут незримые границы
Между временем и невью.

Автомат, к рукам привычный,
Руки, что трудились с детства,
Мир поселков приграничных
Рвет мозги сигналом бедствий

Хрипы рации усталой,
Тихий мат, ведь тут же дети...
Той войны вдруг стало мало,
Мы чуть-чуть добавим этой.

Запах тлеющих бушлатов,
И могилы вдоль обочин,
Слезы в похоронку брата
Мы добавим между прочим

Вдов седеющие пряди,
Красный снег и белый саван,
Обгоревшие тетради,
В них какой-то смысл спрятан.

Я свои шаги добавлю
Вслед за маршем батальона.
Я возьму и я оставлю,
Две души из миллиона.

Я свои оставлю крылья
На снегу упрямо-красном.
Городов кирпичной пылью
Тут напишут:"Не напрасно!"

Над полями сырыми возносятся в небо снегА.
И молитвы слова соразмерены с текстом присяги
И девчонки с серьезными лицами, как на картинах Дега,
Проходят по плацу, равняясь на черные флаги.

Проходят колонны, нацелены в запад с востока,
Сметая привычно неверный полуденный лед.
И воздух дрожит от отчаянной мощи потока,
Который обратно едва ли уже повернет.

Едва ли получится вспять повернуть непокорных,
Едва ли удастся умерить их пыл и шаги.
Устало-серьезные, детские лица дозорных,
Идущих по жизни с единственной левой ноги…

И надо б остаться, полям не хватает посева.
И руки тоскуют по мирному зову труда.
Но седой старшина через слезы командует - левой… левой.
И красным восходит светившая белым звезда.

Уходят, уходят на запад, как лучшие годы,
Шагают колонны девчонок в бушлатах простых.
И моют им ноги хрустальные вешние воды,
И льются им вслед безответные слезы живых.

Спасибо Хоро, как всегда - сильно. И к своему стыду одно я пропустил. И ведь как назло мощнейшее... "Той войны вдруг стало мало".
Тут ведь есть о чём подумать.
Но сдается мне, ты права.

Хотела поддержать тебя в скорби твоей, разделив ее минимум на 2.

Спасибо Хоро, ты настоящий друг.
Заснул и мне снились твои стихи.

Береги себя, друг мой.